E ái péssôáu?! Tudo em cimáááá? Uáu! Quí légáu! Gáléráááááá!!! "Pôeirá, levantô pôeirá...!!!"
Pronto, pronto. Acalmem-se lá. Podem arrumar as línguas-de-sogra e o casaco de penas da vossa fase Ney Matogrosso, que isto não é caso para tanto festejo...
Depois de uma ausência bastante notada por inúmeros fãs e amigos imaginários, voltei para vos dar conta de mais um espectacular... assunto da treta!
Eu sei, eu sei, mais do que a roupa interior dois números abaixo, que vocês insistem em usar para se convencerem de que são uns elegantes, as saudades apertam. Por isso, cá estou eu para dar as habituais notícias sem interesse absolutamente nenhum que, regra geral, abundam nesta espelunca. (Digam lá que não é bom saber que nestes tempos de instabilidade generalizada - em que um tipo nem sequer sabe que tamanho irá ter a boca da Manuela Moura Guedes no próximo telejornal -, ainda há coisas com que se pode contar, nomeadamente, a rasquice deste bunker? Muito fixe.)
Onde é que eu ia? Ah! Nas notícias sem interesse nenhum. Pois bem, se vocês tivessem ligações ao SIS e, principalmente, à zarolha do 3D, já sabiam que, depois de um ano a viver em Miami, eu me tinha mudado para a frenética... para a agitada... para a furiosamente inebriante cidade de... Castelo Branco!
Eh. Será que notei um certo esmorecimento nessas línguas-de-sogra? OK. Se calhar "furiosamente inebriante" é um bocado exagerado, mas não precisam de ficar com essa cara, 'tá?
Ora bem, e que dizer desta mudança? Mmm...? Pois. Ora bem, ora bem... Ahm...Ah! Já sei, já sei! Castelo Branco é quentucho. E... Mmmm... Ah! Já vos disse que isto aqui é quentucho?
Oiçam, agora é que percebo porque é que este Distrito está sempre na lista de alertas vermelhos de Verão da Protecção Civil, ó caralho. Dizer que isto é "quentucho" é favor, pessoal. Há dias em que um tipo sai à rua e leva com um bafo de calor nas ventas de tal maneira violento, que parece que é um personagem do "A Torre do Inferno"... Assim que se mete um pé fora de portas, perdem-se 300 gr só em suor.
A sério. Entre as 11 da manhã e as seis da tarde é absolutamente proibido sair à rua. A não ser que os vossos hobbies incluam derreter as banhas ou fritar os miolos ao sol. Aí sim, estão no sítio certo, à hora certa.
Para verem o drama da coisa, neste preciso momento, a nossa casa parece um mix da Mansão Playboy com o Castelo do Conde de Drácula (embora com mais miolos, menos mamas e mais sangue - estou na "altura do mês".) Isto porque vos escrevo semi-nua e com os estores da casa totalmente corridos. Está uma penumbra sepulcral e se tiro mais uma peça de roupa, escorrego da cadeira e, contudo, continuo a sentir picadas de calor infernais no corpo e na cabeça.
ARGH!!! O meu reino por um ar condicionado!!!!!!
Por isso, já sabem, se o vosso sonho é ir a África, mas são uns pelintras como eu, então, peçam boleia e venham andar a pé pelos arrebaldes de CB no pico do Verão! É que até a fauna ajuda: já por aqui vi carraças e escaravelhos verdadeiramente monumentais, capazes de dar um enxerto de porrada a qualquer um dos seus parentes africanos.
12 papalvos ficaram chocados com a frase em brasileirês no início deste post e resmungaram umas merdas sobre o Acordo Ortográfico e mais sei lá o quê de "é preciso xer uma parva anti-patriótika pa excrever dextax merdax LOL". Deviam mas é ficar contentes, porque para a maioria dos pelintras como eu, falar brasileirês e contar os mulatos(as) imigrantes que passam por nós na rua é o mais próximo de umas férias exóticas que vamos ter nos próximos tempos.
PS - Obrigada aos que me mandaram mensagens e comentários a perguntarem por mim. Admiro o vosso masoquismo. A sério. Obrigada. Um beijo enorme para todos - vocês sabem quem são. Gosto de vocês.
